Es la espera

Una incomparable forma de parpadear
acompasada y liviana al hipnotizar
los sentidos de quien la quiera mirar.

Es un contratiempo para el viento
y un silencio que el mar no pudo resistir
ni el deseo de los dioses desvestir.

Tiene un infinito beso abrasador
que se torna incierto en su corazón
pero inunda el mundo a su alrededor
y teje telarañas de desilusión...

Es una mueca que el espejo no devolverá
un espacio eterno en todo punto cardinal
es la magia que Merlín no descifrará
es la espera que espera y siempre esperará.

La verdad es del mar...

Sentarse plácidamente entre azul y dorado, y no poder ver el fin de todo ni el comienzo de la nada. Sentirse abrazado por la brisa y nada más que por la brisa, mirar al cielo y no ver. Hundir los pies en el agua y sentir la tierra firme sostenernos, pero volver y tambalear. Arder en los pasos, refrescarse en la proyección de la figura de aquellos que nos protegen. Descansar y merodear la paz. Complacerse y disfrutar. Comprender y sentir. Sentir y comprender.
Soñar la eternidad utópica, descubrir la fugacidad mundana. Y desilusionarse con el final.

La verdad es del mar...

Coincidencias

Había encontrado una coincidencia que suponía innegable. Era la cuarta esa semana. O la quinta. Me senté a escribir lo que eso significaba y agarré un camino que no terminaba sino que seguía. Infinito como una recta, interminable como la espera. Fui dándole más significado a esa última coincidencia, o a las cinco.
Llegó un momento en que todas las coincidencias eran la realidad y la realidad algo que coincidía con ellas.

Eran lugares, eran nombres, eran apodos, eran palabras, eran sucesos, eran canciones nuevas, eran canciones viejas, eran las novelas de escritores de acá y de allá, en el espacio y en el tiempo, algunos poemas y algunos cuentos cortos. Además, los cuentos largos. Y los lugares de nacimiento y los números: la temperatura, las fechas, la hora (si la vemos de 0 a 12 AM y PM, claro). Eran las radios y los diarios, era el espejo.

Eran esos papeles guardados y lo guardado que no eran papeles. Todo coincidía. Con la locura.

Onírica

Nos conocimos en un sueño que soñamos los dos...
bastó con que uno despertara para no vernos nunca más.

Decías

Esa palabra que se escucha retumbar
cabía en la frase que siempre decías
y que seguro ahora no recordarás
pero decías, siempre decías y lo repetías.

Fue una pirueta extraña y no pude entender
como pasaste del presente al pasado
yo te esperé en el mañana hasta ayer
ya me cansé de tanto estar sentado.

Y aunque nunca llegues,
yo estaré esperando el día
en que al fin recuerdes
que lo decías, siempre decías...

Las calles

Las calles se parecen
cuando se vuelven a caminar
la gente es diferente
a como era un tiempo atrás

Yo siento que respiro
un cerrojo de calor
las calles se hacen largas
y no hago tiempo de pensar

Camino y me pregunto ¿adonde te veré?
si en una sonrisa de ahora o en las lágrimas de ayer
tu mirada esperanzada se dibuja otra vez
al final del recorrido de la senda peatonal

Cuando el tiempo se detiene
ya la gente no está más
somos dos y nos miramos
sin decirnos nada ya
uno espera ser abrazado
y el otro quiere abrazar

Lo

Lo previsto era lo correcto. Lo correcto era lo deseado. Lo deseado era lo imposible. Lo imposible era lo perdido. Lo perdido era lo probado. Lo probado era lo precioso. Lo precioso era lo lejano. Lo lejano era lo ansiado. Lo ansiado era lo incurable. Lo incurable era lo añorado. Lo añorado era lo injusto. Lo injusto era lo amado. Lo amado era lo pequeño. Lo pequeño era lo risueño. Lo risueño era lo difícil. Lo difícil era lo olvidado. Lo olvidado era lo concreto. Lo concreto era lo apacible. Lo apacible era lo abrazado. Lo abrazado era lo robado. Lo robado era lo llorado. Lo llorado era lo dolido. Lo dolido era lo soñado. Lo soñado era lo sufrido. Lo sufrido era lo previsto...

Cicatriz

Más, yo quiero más

nunca pensé que iba a ser así

y todos dicen que es mejor la cicatriz

que la herida o el dolor en mi

pero nunca pensé que iba a ser así.

Vencer el tiempo y el espacio

las demoras y la espera

y lo que duele no está en el corazón.

Más yo quiero más

porque aún no sé si es lo que se fue

lo que esperaba que llegara a mi

Todos dicen que es mejor la cicatriz...

Otro sueño

Intentaba argumentar mi posición con tus palabras, las que habías pronunciado presa de no sé bien qué clase de pasión, o confusión.
La habitación en donde estábamos no me era del todo familiar, pero había cosas que me daban la impresión de haber estado antes ahí, pero nunca con vos. No existen muchos lugares donde hayamos estados juntos, ni separados.
Por un instante dudé si eramos nosotros, pero vi que en tu hombro desnudo había pecas y que en mis ojos había obsesión, ganas de explotar o de morir y matar.
Charlábamos en un idioma que nosotros entendíamos y los demás no. Creo haber percibido fastidio en los otros y alguien dijo "siempre volvemos al mismo lugar con estos dos" o me lo dije yo en mi cabeza, tal vez.
Cuando todos se fueron nosotros nos fuimos, pero no nos fuimos juntos y sin embargo siempre estábamos uno al lado del otro.
En la puerta nos miramos, y ya supe que eramos nosotros... tus ojos me miraban con ternura y yo ya no tenía miedo.

El quid

Yo quería, obsesionado, cambiar la imagen que ella tenía de mi para que me quisiera. Pero el problema era la imagen que yo tenía de ella, ese era el quid, la razón de mi locura.

Lo que se ve en los espejos

Quise verme reflejado en el espejo que son tus ojos,
y tus ojos tienen el color de la miel.
Una vez que estuve adentro se cerraron los cerrojos
y en el reflejo solo pude ver que era dorada mi piel.

Érase

Las cuadras eran distintas, la esquina había cambiado, el sol no brillaba igual, ninguna sonrisa esperaba el verde para cruzar la calle... y alguien le puso rejas al parque.

En Mayo nunca llueve. En Junio el corazón se detiene. En Agosto todo se pierde.

Tus ojos lloran sin dolor

Pasé la palma de mi mano
por tu rostro sereno
sentí una gota caer
por tu mejilla sin llorar

y todo aquello me extrañó
si tus ojos no sienten dolor
¿cómo puede una lagrima rodar?

Pasé pensando mucho tiempo
en todo aquello
y sentí la lluvia caer
y me asomé al ventanal

y entonces comprendí
al ver brillando el sol
y el arco iris aparecer
que tus ojos lloran sin dolor
también.

Palabras

¿Cuántas cartas caben dentro de un buzón?

tantas palabras agarradas al papel,
boca abajo suspendidas y boca arriba,
en español y en inglés y en muchos idiomas.

¿Cuántos días tarda una palabra en cambiar de dueño?
y cuantos sueños se cuentan con las palabras
cuantas palabras arrasan con los sueños
y cuantas palabras hacen falta para soñar.

¿Qué palabra dije sin pensar?
¿Qué palabra pensé que ibas a decir?

No se muy bien con qué palabra terminar
esta carta de palabras agarradas al papel

ya sé... "fin"

Algún día

Eso que busco y que no puedo encontrar
está en tus manos y girando como un trompo
si no rompo el silencio no puedo callar
y si no me callo no escucho lo que hablo

Siempre supimos que este sitio es mi lugar
también mi espacio y mi único refugio
y si te invito a visitarme no lo haces
y otro destino te recibe como suyo

Algún día creo, llegará
algún día, creo.

El no adiós de los ríos

Un puente imaginario, pendiendo entre dos
una lluvia de inescrupulosas palabras
la decisión de no cambiar
la obsesión por conformar
un recuerdo, sin adiós.

Los ríos corren y se alejan
sin decir adiós, jamás.

Indiferencias

La indiferencia es un poco culpa de los dos
ese instante iluminado nos dejó al descubierto
que hemos perdido tiempo a manos del desconcierto
y eso es un poco culpa de los dos

En la ribera de tus ojos ya no existe embarcadero
y así no puedo acercarme a tu corazón
quise nadar contracorriente, siempre tuve la ilusión
de cruzar el río y que me des tu protección

La indiferencia ya no es culpa de los dos
es un destino inevitable en nuestra vida
no hubo nunca embarcadero al corazón
no hubo ni siquiera un solo salvavidas...

Un sueño

Te vi en la parada de un colectivo de acá, te miré varias veces y vos me devolviste la mirada todas esas veces. Nos sentamos en asientos enfrentados pero en filas diferentes. Vos como siempre de frente al camino, yo mirando hacia atrás... Vi que sacabas la llave de tu cartera y cerré mi libro, el que fingía estar leyendo, vos tocaste timbre en la puerta del medio, yo bajé por atrás.

Cuando pisé la calle ya no estábamos acá, estábamos allá. Caminamos unas cuadras y empezó a llover, creo... yo no veía nada ya. Doblamos la esquina en una de esas calles que supimos y bajo la puerta de algún Banco o edificio del estilo, en el hueco de una puerta giratoria ya no había distancia de tiempo ni espacio.

En el reencuentro el sabor era el sabor de siempre, al tacto todo se sentía como ya se sintió y lo que pasó que nunca había pasado era tal como el deseo trunco había prometido tantas veces... tal como lo avisó.

Grité tu nombre en el sueño, no sé si lo grité dormido, no se si te desperté... aún no vi en el espejo si tengo tus marcas en mi espalda, o si quedaron adonde quedan siempre.

Viento

Yo me equivoqué, yo quise ser eterno
no quise ser un segundo solo en tu reloj
ni la bufanda de tu invierno

Yo me apresuré, no pude quedarme quieto
quise alejar las nubes de tu sol
y regalarte un cielo tan perfecto...

Hubo un lugar,
y hubo dos extrañas personas, aves
que quisieron desplegar sus alas
pero no hubo viento en la ciudad

El Olmo

El comienzo de todo estaba en la lectura, en la lectura de lo que otros habían escrito, de textos que atrapaban y soltaban para que otro texto atrapara y soltara, esa era la cadena en el comienzo de todo.
El ulterior resultado era placentero si bien en el proceso miles de experiencias, sensaciones y vivencias eran trasmitidas desde el texto y aprehendidas en la mente las tres letras que dan por culminada la experiencia te liberaban, aunque no siempre inmediatamente y te permitían seguir con tus propias vivencias y sensaciones.

Fue al decidir que era posible transmitir las vivencias propias para que otros las lean y se identificasen que empezó lo que vino después del comienzo de todo. Al momento de empezar a escribir se produjo un extraño conjuro que hacía que no pudiera discernir si lo que escribía sucedía luego, o lo que sucedía luego lo escribía o si en realidad todo estaba pasando al mismo tiempo, a cada momento y en cada lugar... pero llegó el momento en que ya no sabía adonde estaba lo real y adonde estaba lo que yo escribía...

Una noche lo que escribía encontró quien lo leyera y, de esto no me cabe ninguna duda, encontró quién lo viviera, sintiera y se identificase con lo que leía. Y ese fue el final de lo que vino después del comienzo de todo. Quise dejar de escribir y no pude, durante años no pude.

Ya no podía perder a quien me leía, no podía perder ni un segundo de su atención. Y , entonces, nació el Olmo.